Сказки... Все они так правдивы.. Представить сложно насколько.. Я читаю свои истории и понимаю что вот оно, написанное тогда мною Сейчас.. Если тогда это было грустно и красиво, сейчас это нестерпимо..
Какой придурок сказал что судьбу нельзя изменить? Мы пишем её сами.. Своими карандашами и на своих обравках бумаг..
как же давно это было мною написано....Ничто неизвестно..
Нельзя узнать продолжительность рассказа. Длина рассказа - это сон. Во сне мы хотим дотронуться до своего героя, например взять его за руку. Но мы этого не делаем. Проходит жизнь, а мы так ничего и не сделали..
Я не люблю двери.. Их открывают, их закрывают. Иногда за ними таиться тишина, иногда крик. Но мы всегда возвращаемся. Мы смываем траектории. Кто-то приходит, кто-то уходит. Но что же нас держит..? Любовь..? Детство....?
Наш герой тоже ходит сквозь эти двери. Входит, выходит. Вдох, выдох. Раз - вдох, два - выдох.. И вот человек уже дышит...
Кислород проходит по телу, питает весь организм.. Вдох, выдох, вдох.. И вот есть силы что бы встать..
Встаешь. Шаг, еще.. Вот герой забывает что он в нашем сне. В нашем рассказе.. Он открывает свою дверь и убегает. А мы его догоняем. Игра.. (:
Что бы остановить своего героя, найти, надо хотя бы взять его за руку.. Но этого опять же не делаем. И что же..? У каждого из нас своя жизнь.. Своя сказка..
Герой не видит выхода, и пытаеться достичь хотя бы элементарной свободы.. Модно одеваеться, ходит в крутых тусовках.. И он уже не вспоминает, что живет сном..
Мы зачем то ищем, находит теряем своих знакомых. То,то поймет нас, ищем своего белого и пушистого таракана... Но перед этим целуем тысячи обычных и черных.
Слабость. Сладость слез в чьих-то ладонях. Невинная, несчастная душа в серой пустыне..
Проходит час, день, месяц, год....
А наш герой все также убегает и превращаеться в зверя.. Еще одного дикого зверя.. Когда-нибудь ему надоест держать это все в себе и он отомстит этому миру..
А надо всего лишь проснуться.. Но на это уже не хватает сил..
.....
Наши мысли - это камни. Мой герой собирает их по-одному. Он собирает гору,что будет стоять высоко, и притягивать лунный всет..
Мы плаваем в своем океане красного цвета, ощущая каакк умиратворение, так и страх. Но в нас поселяеться и боль, вода цепляеться за каждый рубец.....
/с печальной усмешкой следующее:/
Кретик/нолик, крестик/нолик... Я знаю на себе как больно играть в них.. И до сих пор иногда вспыхивает резкой болью.....
Игра?
(: