Не могу...
Что то мешает...
Постоянно...
Страх..?
Да, скорее всего...
Я немогу смотреть на свои шрамы..
Мне становиться страшно..
А когда вспонимаю его лицо...
После того как он посмотрел на мои порезы..
Становиться есчо хуже..
Когда вспоминаю, как он просил..
Если что..
Перебинтовать ему руку..
Наваливается депрессия, и та боль...
В душе..
В моем внутреннем мире..
Печаль...
Смертная печаль..
Когда вспоминаю слова..
"Ты хочешь, что бы я жил?"
-Да..
"Не думай об этом, хорошо.. Забудь..!"
-...незнаю...
"не думай об этом..!"
-Да.. *и слезы..*
Я просто схожу с ума...
От этой боли...
Я немагу смотреть на шрамы. Я немогу держать лезвие в руках, они дрожат. Я немогу говарить об этом и многом другом.. мне становиться плоХо..
И ВО ВСЕМ ВИНОВАТ СТРАХ....
Страх потери..
И боль...
Боль от одного, вчерашнего дня...
Все-таки я умираю Андрюха..
Я не живу, что бы умереть
Я умираю..